Cher Flouquet, Des lignes? Non, des tons, des sons. Je ne sais quoi.

Cher Flouquet,

 

Des lignes? Non, des tons, des sons. Je ne sais quoi.

Novembre mois triste, cimetière gris, champ ras ceinturé

des limaces. Foin de vos des eclaircies fadasses des souris ratés des soleils vidés.

Faut amuser la muse endolorie, éplucher, concombres et tomates,

roter sur escargots ? Avaler des carottes ?

Encore madame la terre décarcasse sa carcasse, défeuille ses

verts, emballe ses atours, étale ses limons impurs, épanche ses boues

cendrées, ses humeurs contagieuses, ses lies obscures.

Mais mademoiselle sa mère, notre grande horizontale, découvre des

sourires, égrène perles sur perles, cristallise des opales lamées de

vif-argent.

La mer est belle selon nos yeux. Blanche ? rouge ? jaune ? noire ?

Elle chante lumière claire pleine, entière. Elle reflète, amplifie,

auréole, divinise des ciels saphirés d’iris sublimés.

 

Flouquet vous aimez notre mer quand elle pleure ses nacres,

quand elle couvre ses dessous où grouillent les bétes durs et molles.

 

Flouquet flots, Flouquet flotte, Flouquet flûte, Flouquet flocon, Flouquet

flacons. Flouquet né coiffée frisant belle maturité.

 

Brave Flouquet, grand poète, ami de nos jeunes.

Flouquet lyré-lauré par et pour nos vieux.

[doorstreept : Flouquet boudant. Flouquet Bouddha.]

Flouquet fleur de bouté, charmante bête à bon Dieu.

 

 

                                            James Ensor

                              novembre Ostende, novembre 1936

                                            James Ensor
 

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hommage à Flouquet